CUENTO CON PALABRAS INVENTADAS

Se oyó un fuerte ruido. Martín se sobresaltó. Estaba seguro de que venía de la calle. Intrigado abrió de par en par la ventana de la cocina. Primero se asombró. Luego comprendió. Una extensa columna de luciérternas avanzaba abrumando la avenida. No eran pocas. Unas cien, doscientas tal vez quichiflentas. El ruido que provocaban era penetrante. Goltaban sobre grandes tamboriles. Platillaban tapas alumínicas. Rumiaban refrescantes ronquidos en contra de la política de Estado de Bichópolis.
Martín observaba. Las luciérternas continuaban avanzando a paso pachado. Recansadas, repodridas y recachuladas de la situación, animaban al pueblo a unírseles en la protelga. En la plaza principal, los crustópodos más osados rechinchaban con crudeza las castañuelas caídas de los jacarandaes. De pronto, el sol enfureció. Languerreó sus rayos para hacer llorar al firmamento. Todo se volvió gris.
Angustiado, Martín no dejaba de ver cómo la columna estaba cada vez más cerca de su ventana. De repente, una luciérterna clavó su mirada sobre él y vociferó:
-¡El intendor! ¡Es el intendor! ¡Todos a él!
Y sin pensarlo dos veces, Martín tomó la decisión más difícil de su vida: cerró su viejo libro de cuentos.

M. Cecilia Tijero